倘若命运高抬贵手，我想我会去浪迹天涯。

不骑马不乘车，只一双布鞋，一个行囊，装几卷诗书，半块干粮。清晨踏露而行，日暮择枝而栖。走那些地图上不曾标注的小径，听那些不曾被话筒扩大的声音。檐角风铃的私语，深巷卖花声的悠长，溪水与石头的争执，或是荒村里一树梨花开得旁若无人。

想想也是可笑，我们总把浪迹二字想得太浪漫了。李太白五岳寻仙不辞远，身后是万贯家财和谪仙的名号。徐霞客万里遐征，也有仆从担囊负笈。真正脚上磨出血泡，腹中饥肠辘辘时，还能否对着漫天晚霞生出诗意来？这正是我想知道的。

想在一个全然陌生的地方醒来，窗外是听不懂的方言，桌上是一碗叫不出名字的羹汤。没有人认识我，我也不必扮演谁。那些平日里小心维护的体面，刻意保持的距离，违心说出的客套，都像一件太紧的衣服，勒得人透不过气。我想脱下它，赤条条地站在天地之间，哪怕粗糙，至少那是真实的我，被日光晒透，被风雨浸透。

也许浪迹天涯并不是为了寻找什么，而是为了遗忘什么。遗忘那个被日程表分割的自己，遗忘那些在觥筹交错间丢失的初心。古驿道上尘土飞扬，每一粒沙都曾是谁的脚印？长城墙头荒草萋萋，每一阵风都曾是谁的叹惜？人如草芥，命若琴弦，所谓的放逐不过是把生命还给生命。走得越远，行囊越轻。先是扔掉了身份，后来扔掉了记忆，再后来连名字都觉得多余。

路旁的一朵野花，不需要知道自己的名字，它只是开着。天边的那片云，不需要知道自己要去哪里，它只是飘着。但真能这样吗？走得再远，心里那根线始终牵着。线的那头是母亲灶台上的热气，是父亲沉默的背影，是老屋门前那棵槐树一年一度的花开。我忽然明白了，浪迹天涯从来不是为了抵达，而是为了确认，确认我们终究割舍不掉的那些东西。原来天涯不在远方，而在心里。

当命运真的高抬贵手的那一刻，我已无需再走。宋人词里说得好，当时明月在，曾照彩云归。原来归处便是天涯。