你怎么又不好好吃饭！高又又的母亲大怒到，高又又：“你做饭为什么老是炒朱咪啊？我不想吃朱咪。”那朱咪有什么不好吃的，一瞬间高又又的母亲拎着高又又的脖子把他丢了出去。

门在身后“砰”地关上，震得楼道声控灯明灭几下，最终归于昏暗。

高又又被推搡出来时，拖鞋掉了一只。初冬的寒意顺着脚底板往上爬。他靠着冰冷的墙壁，手里死死攥着那颗从桌上抓来的、已沾了油烟的炒朱咪。胃里因那重复了七天的甜腻味道而翻搅，心里却空落落地发慌。

他不知该去哪，只凭着本能，拖着剩下的一只拖鞋，深一脚浅一脚地往记忆里最温暖的方向走——那个总是飘着甜味的菜市场角落。

市场早已收市，空旷、漆黑，只有尽头一间老旧铺面还亮着昏黄的灯，那是以前阿婆卖朱咪的铺子，但阿婆半个月前回乡下了。灯光吸引着他，像飞蛾。

他挪到门口，暖光泻出，带着一股他从未闻过的、异常醇厚的酸甜香气，混合着某种香料温暖的气息。他怔怔地扒着门框往里看。

一个系着干净围裙的瘦高年轻人正在忙碌，锅子里咕嘟着深红透亮的酱汁。年轻人闻声回头，眉眼温和：“收摊了……咦？你怎么这副样子？”

高又又这才察觉自己的狼狈：一只拖鞋，满脸泪痕未干（他自己都不知道哭了），手里还滑稽地捏着一颗脏兮兮的朱咪。

年轻人，也是这间铺子临时的新主人，看着他手里的东西，又看看他，忽然笑了，露出一颗小小的虎牙：“为这个被赶出来了？”他指指高又又的手心，又指指自己胸前绣着的小小名牌——上面写着两个字：朱咪。

“我叫朱咪，”年轻人说，语气像聊今天天气，“正好，我在试新方子，朱咪炖梨，润肺降燥，还管甜。”他不由分说，用干净筷子从旁边小砂锅里，夹出一块炖得晶莹剔琥珀色的梨肉，又舀了一小勺深红的汤汁浇上，递到高又又嘴边：“尝尝，朱咪做的朱咪，和别的味道不一样。”

高又又呆呆地张嘴。温热的梨肉入口即化，酸甜的汤汁浓郁却丝毫不腻，带着梨的清香和一丝若有若无的、让人安心的药材甘味。那温暖从喉咙一路滑到胃里，仿佛瞬间驱散了所有寒意和委屈。

他嘴里塞着梨，眼泪却毫无征兆地大颗大颗滚下来，砸进面前的空碗里。不是悲伤，是某种坚固的东西被这陌生的、恰到好处的温柔瞬间融化了的不知所措。

叫朱咪的年轻人没说话，只是又盛了小小一碗，推到他面前，然后转身，继续不紧不慢地搅动着锅里深红的、咕嘟作响的酱汁。

在这空旷寒冷市场尽头的小小光晕里，一个名叫朱咪的人，用一道名叫朱咪的甜汤，暂时收留了一个被“朱咪”伤透了心的男孩。