又是一年国庆夜，我避开喧嚣的人潮，独自登上老屋后的山岗。
脚下是沉睡的村庄，远处县城的方向，烟花正一朵接一朵地绽放，像巨大的彩色蒲公英，在夜空中短暂地盛开，又无声地凋零。就在这明灭之间，我忽然看见了——看见千百年前的今夜，李白也曾这样抬头，那轮明月静静照着他的乡愁，照着戍边将士的铁衣，照着丝绸之路上的驼铃。
原来，我们庆祝的从不只是七十三年的新生，而是五千年血脉的绵延。每一朵烟花里，都住着一个不死的魂灵：那是屈原在江畔的吟哦，是杜甫茅屋下的祈愿，是文天祥在伶仃洋的叹息。他们从未远离，只是化作了星光，在每一个需要光明的时刻，重新被我们点燃。
烟花终将散去，但月光会长存。当我们把“中国”这个名字刻进骨骼，便成了行走的史书，成了文明的续写。此刻风过松林，如无数先辈的耳语——这片土地上的故事，远未到终章。
