三月的天书都印错，竟无人知晓。我终究是个懦夫，不配英雄谈吐。当你说“这世间，没有不可治愈的伤痛，没有不能结束的沉沦”，我竟在心底冷笑——若真如此，为何你的眼中总蓄着将雨未雨的云？

我们像两艘相撞的船，在命运的暗礁上粉身碎骨。你赠我的誓言，原是缚心的锁链，而我的回礼，是亲手将锁链锻成匕首，刺向自己的咽喉。若深情必须用死亡句读，我愿以血为墨，在你掌心写一封诀别书。

后来我才懂，你是我命里的劫数，是四月天空猝不及防的裂帛声。那些未说出口的话，碎成漫天柳絮，落在每一个春日的坟头。

像每一滴酒回不到最初的葡萄，我回不到年少。青春是仓促的书卷，我还没来得及批注，墨迹已被岁月晒干。你问我为何总在深秋写诗？因为落叶是大地最坦率的自白——它们用凋零教我，何为“放下”。

我们都在时光里溺水，有人挣扎着上岸，有人甘愿沉沦。而我的救赎，是将心事折成纸船，任其漂向来世。若你遇见它，请拆开看看：里面没有悔恨，只有一瓣干枯的玫瑰，和半句未写完的“再见”。